Faço...

Faço vezes sem conta,
viagens sem retorno...
não pago bilhete,
nem tão pouco sou apanhado...
porque quando chego ao meu destino,
aí sim...
aí, eu sei que nunca,
cheguei a partir...

Esta...

Esta é a última vez,
que me agarro a ti...
Fazes-me andar demasiado nas nuvens,
fazes-me doer demasiado os pés...

A minha alma não se mede...

A minha alma não se mede aos palmos,
nem tão pouco é feita de pés assentes na terra...
Ela gosta que as portas lhe batam e as campainhas lhe toquem no ombro,
perguntando-lhe,
"Porque não vais brincar lá fora?
Estão aqui os teus amigos...e o dia está tão bonito...!!"...
A minha alma chora e sorri, sem motivos aparentes,
é feita da idade dos "Porquê?"
e sente o peso da vida,
quando dá uma resposta mais torta...
A minha alma não se mede aos palmos,
e voa com o vento,
cheia de pedaços de terra nos pés...

Quanto...

Quanto mede a tua alma?...
Ela voa com o vento?...
Gosta mais de bater à porta, ou tocar campainhas?...
Chora com a presença, ou sorri com a ausência?...
Prefere perguntar "Porquê?" ou responder "Porque sim...!"?
É feita do que mais faz sentido, ou sente tudo o que é demais?
Quanto mede a tua alma?...
Ela voa com o vento?...

Quando...

Quando a carne se toca...
e no rasgar da mesma, não fica pinga de sangue...
Isso, é a sensualidade à flôr da navalha,
pois a pele já não existe...